Vencido conquisto

Pessoa (afamado escritor europeo) dice que el tocarle los pies a Cristo no justifica los errores de puntuación pero como yo sólo soy un juntaletras que habita un país tercermundista cuyas posibilidades económicas no me permitieron más que una primaria pública sólo escribo como el alma me dicta.

¡Anónimo!

[A]

Vago divago

bípedo briago

al pedo

al vértigo abierto

corro ¡socorro!

y caigo difuso

al nítido abismo

de mí mismo

[B]

Cansado de estar dentro de mí

y sentir a mi corazón

sentir conmigo el cansancio

tempestad de silencios

vértigos de doble filo

piélagos sin razón inagotables

recuerdos que alimentan

la hoguera de mi angustia

que es devastación sin fondo

tiempo que me arrastra

en vestigios que no escapan

de sentir en mi propia carne

en mis propios nervios

mis miserias y mi cansancio

cansancio de sentir conmigo

el peso del universo vacío

el porvenir sin rumbo del mundo

-agotado- dentro de mi corazón ya sin fuerza

(Ilustración: Ángel)

[C]

Dentro de la tarde viva

soy en el mudo tan solo

especulación que se recuerda

añoranza que se rememora

en el presente en trance

donde todos los deseos son

-por decir lo menos- fermento de la amargura

fruto prematuro de un árbol imaginario

En el mundo sólo soy

transito que me permanece ajeno

-el ir y venir- marea de melancolía

polvo que pasa como un imperio

dentro de la tarde viva

donde solo en el mundo soy

solo

en el mundo

soy

en el mundo

¿tan solo?

[Darío]

Dice:

No hay más modo que el modo

ni más lugar que el lugar

que el avaro encuentre si puede

algo con más valor que el valor

son él cuando hasta los conceptos

que se agolpan ahora

en el presente siempre continuo

de la realidad simbólica

donde soy el estar que soy

y eso es tan divino como un buen estado de ánimo

o una propensión a escribir versos sencillos

(pero además)

Valga el término

Escuchen su:

Canción en silencio

Labios perdidos

Manos pútridas

Tierra intacta

Falacia dormida

Mar nausea

Repetición marea

Todas cosas

Auroras sirias

Monumentos inservibles

Acalladas Llagas

Gestos agotados

Arte delatado

Sí señores

(Rumbo torcido)

Es el poeta el que baila con la más fea

Soledad

embriaguez del alma

…¡Ey, Ey!

Mis niños

Sin miedo...

Libertad

Cárcel bella

Inmensidad nuestra

Sueños despiertos

Voluntad dispuesta

Somos nosotros

Cambios tormentas

Nuestra vida

Escapa disuelta

Luz cierta

Verdad reversible

Verso que expresa